Poesia di M. Cavazzuti
Novembre
lo son novembre, dal grigio mantello.
Stendo sul mondo un lenzuolo di bruma.
Sento, passando davanti al cancello,
un odorino di legna che fuma.
Con le castagne che scoppiano al fuoco,
bello è restare dinanzi al camino.
Tu sopra i vetri appannati, per gioco
scrivi col dito: l'inverno è vicino.
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