Poesia di L. Fiorentini
Novembre
lo son Novembre e porto il pastrano,
passo sui solchi e vi semino il grano.
Sul mondo stendo leggera la bruma;
sul focolare il ceppo già fuma.
Stacco le foglie a foreste e campagne,
reco in un cesto le buone castagne.
Vedo una bimba col roseo ditino
scriver sui vetri: L'inverno è vicino!
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